Letture estive: Alberto Moravia, "Il vassoio davanti alla porta" (parte prima)

Mi riallaccio al discorso sulla letteratura italiana iniziato in QUESTO POST di inizio agosto.

Troppo poco pretendiamo dagli autori di oggi, e troppo poco ci danno: questo era in sintesi il concetto.

Reduce come sono da una serie di letture tra le ultime uscite in libreria, poco fa mi sono invece imbattuta per caso in un racconto lungo di Alberto Moravia, intitolato "Il Vassoio davanti alla porta" (Tascabili Bompiani). Ho letto solo l'incipit e già - a dire il vero già dopo la prima riga - mi sono fermata un attimo, interdetta.

Quel libro aveva già fatto ciò che un libro dovrebbe fare: mi aveva portato da un'altra parte, mi aveva dato un ritmo al respiro, aveva modellato i miei pensieri. Non mi stava semplicemente intrattenendo.

Vi riporto qui l'incipit, così che quanto voglio dire sia subito chiaro:

"Il cielo, prima di tutto: remoto, appena visibile lassù in alto, in fondo alla gola, come respinto indietro dalla montagna gonfia e poderosa, di un blu duro di smalto sul quale si stagliavano i picchi rosa del Gruppo di Brenta, striati di bianche falde di neve.

Sotto, la massa imponente e poi serpeggiante del nevaio. Poi ancora, come una barba irsuta sotto un volto ostile, la foresta con gli abeti incalzanti in ranghi serrati all'assalto del pendio. Infine, i prati del fondovalle, di un verde luminoso, con le macchie bianche e nere delle vacche che pascolavano.

Gian Maria, disteso al sole sulla sdraio della terrazza dell'albergo, guardava questo paesaggio con occhi perplessi; non era alpinista e neppure amante della montagna: quasi stupito, si domandava che cosa era venuto a fare quaggiù, in questa valle solitaria e arcigna, invece di passare l'estate come gli altri anni in qualche affollata e cordiale località marina."

(L'immagine è tratta da Flickr)